Creo que las revistas regionales han sobrevivido en gran medida gracias a sus interminables esquelas. Debe ser reconfortante para los ancianos locales ver que continúan viviendo incluso si muchos conocidos se han mudado a otro barrio. Y reconozco que en los medios, o como se llamen estos supuestos transmisores de la verdad y la realidad, el género de las esquelas es muy florido, sentido, sufrido. Todos los muertos son formidables cuando están en la palma de la mano, impermeables a la obra, accesibles al registro. Durante muchas épocas, las revistas me pidieron que escribiera artículos sinceros sobre las muertes más ilustres. Y a veces había una historia agradable que recordaba del trabajo de aquellas personas a las que les gustaba y no era precisamente elogiosa. Cuando veía tanta gente que aparentemente era amada incondicionalmente por la comunidad local y todos sus compañeros profesionales, a veces su canto interminable me hacía sufrir. Al parecer todos los muertos eran tan brillantes como amados. Y desde entonces los que aparecen continuamente en los molestos televisores.
Y lamento que alguien deje este mundo cuando no tiene la voluntad de hacerlo. Miento. Sólo en algunos casos. Celebramos que todas las viles veladas que gobiernan el planeta se expandirán lo antes posible. Pero reemplazarían las mismas cosas. Y así desde el principio de la historia. Agrego estas breves digresiones porque me informan de quién fue el artista David Lynch. Fue el director más querido por la gente moderna, el creador de mundos inquietantes, de la vanguardia sofisticada y oscura.
Odio todos los casos de su obra. No entendí lo que pretendía contar, pero sospeché que era el hisopo. Su mundo era enigmático. Creo que sin pies ni cabeza. Sólo imágenes rebatidas y argumentos imposibles, más gratuitos que inquietantes.
Sin embargo, esta bien cuidada aparición fulana, hábil perforadora de sombras, también fue capaz de realizar dos películas que me fascinaron. un ejemplo El hombre elefanteTan Sombria como sentimental. El otro es Una historia real, que narra el desafortunado viaje de un anciano solo en su tractor a través de infinitos kilómetros en la América profunda para enviar consigo a un hombre que se quebró hace 10 años y que fue asesinado. Hay una belleza y un sentimiento duradero en ello. Pero el Lynch es más reconocible y me amaba simplemente provocando mueca. Era un moderno que inventaba juegos convenientemente oscuros.